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| Na foto: leitora, Van Oliveira. |
Riscam nos céus algumas primaveras e ela já não veste mais o manequim
trinta e oito. Ecoam por todo o seu quarto os fantasmas e receios de uma mulher
de depois dos trinta. Porém um horizonte camuflado de imediatismo lhe diz: eu
ainda sou o mesmo horizonte, essencialmente feito de eternidade. E lá no céu,
riscam algumas primaveras.
O
culto à forma perfeita, a super valorização ao espelho, sinuosidade forjada na
fornalha de lindos e provocantes vestidos. Depois de algumas primaveras, tudo
isso já não tem lá tanto sentido assim para ela. Hoje, já não tem certeza da
cor do batom que quer ou deva usar. No cair dessas quase algumas primaveras,
ela insiste em se preocupar com tudo aquilo que lhe possa cair mal.
Antes, a lei da gravidade era codinome para a sua autoestima. Hoje, a
lei da gravidade é mãe zelosa e conselheira dos momentos de insegurança dela.
Depois de algumas primaveras, aprendeu a conversar com o silêncio e a conviver
harmonicamente com estrias e celulites. Aprendeu que a sua maior arma de
sedução vem das curvas do seu coração. Vem da bagagem que ela traz no seu
olhar. Depois de algumas primaveras, ela transformou o tempo na sua grande arma
para enfrentar com majestade as mudanças do seu corpo.
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